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Cuánto yo daría por saber si hay algo más después de esta vida, por estar seguro de observar las caras que pondrían al encontrarme muerto. Si no puedo reír cuando toques la puerta, si no puedo mirar cuando llores mi muerte ¿para qué irme de acá y dejar quizás nada? Mientras esté por aquí todavía tendré muchas cosas por darte, y de ganar o perder yo jamás hablaré: yo ya sé que he perdido. Sólo me queda un amor que jamás cuestionará quién he sido y quién soy, aunque me aburre saber que siempre lo tendré y que es el mejor. Yo me quiero esconder, pero no estar ausente, que no dejes de oír que respiro a tu lado; eso es más que morir, eso es más que venganza: es mi estúpida forma de creer que soy algo.